tag:blogger.com,1999:blog-18930695976586460112024-02-19T00:12:37.996-08:00Lady MadrizProyecto de brainstorming a través de experiencias personales -o no-, en estrecha colaboración con los vientos descabellados que me aquejan de vez en cuando (sin olvidar, por supuesto, los toques de humor tonto).
Todo ello desde la premisa n.1 en cualquier vida: Keep smiling.Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.comBlogger187125tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-77421171301657598322021-09-27T01:00:00.004-07:002021-09-27T01:00:29.700-07:00Hola. Vengo desde el futuroHan pasado exactamente 3 años desde el último post en LadyMadriz, y unos cuantos más desde la actividad frecuente que me solía enganchar a este blog. Lo sigo adorando, no me malentendáis. Pero en estos años han pasado muchas cosas, y necesitaba no solo un nuevo capítulo, si no un libro nuevo. Por eso me he mudado a <a href="http://www.moneteymariflor.com">Monete y Mariflor</a>, mi nuevo blog by una digievolucionada LadyMadriz, ahora mamá, trabajadora undercover en multinacionales, buscadora de retos encansable y sin tiempo para absolutamente nada. The show must go on!<script type="text/javascript">
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Son días nuevos. Parece que ha pasado un siglo desde hace apenas una semana, parece que el mundo haya decelerado tanto que únicamente haya ido a balanceo por día. Un balanceo suave, casi imperceptible. </div>
<div style="text-align: justify;">
Parece como si el mundo, la cotidianidad, todo lo de alrededor se hubiera desvanecido de un momento a otro. Desde hace ocho días solo estamos los tres, y cada vez más, los tres. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre escuché aquello de que la maternidad era dura. El puerperio. Esa palabra indescifrable. Me imaginé el agotamiento de las noches sin dormir, las secuelas físicas de tener una vida recién estrenada a la que cuidar. Pero nunca alcancé a imaginar lo desgarrador de los sentimientos que se producen. La profundidad con la que sientes, lloras, amas, temes y luchas. Lo desbordante de un cambio tan bestia, tan animal, tan doloroso como bonito.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nunca llegué a siquiera esbozar una mínima parte. Ante esta vorágine de sensaciones y universos infinitos de reacciones, mi reflejo natural fue retraerme. Protegerme en mi espacio, en mi momento, dejarme cuidar por mi familia. Dejar que el tiempo se deslizase lento, pausado, como ese balanceo imperceptible.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llegamos a casa tras 4 días de hospital, y es entonces cuando me empecé a dar cuenta. Calma. Era todo lo que necesitábamos. Olvidarnos del mundo. Sentir la melodía de las canciones de cuna, notar cada nota de piano en la piel. Envolvernos en nuestro caparazón para hacerlo más fuerte. Que el mundo girase lento. Por primera vez en toda mi vida, fui consciente de lo importante de la calma. Para sanar, para aliviar, para vivir. Estar los tres (y solo familia muy cercana) me ha permitido regenerarme, ordenarme y abrazar nuestra nueva realidad. Poco a poco. Con música, siempre. Dejando a un lado la inmediatez y el estrés que parecen inherentes a cualquier vida. Esperando, incluso olvidándome de contestar a mensajes y llamadas de amigos y gente querida. Centrándome solo y únicamente en lo que en este momento requiere todas mis energías: Ella.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Te queremos desde siempre, Lea.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<br />
<br />
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Esa es una de las frases que más le dedico a mi progenitor. "Acerque, padre". En realidad es un guiño a lo que siempre le dicen mi madre y mis tías a mi abuelo, al que toda su vida han llamado de usted, cada vez que van a servirle comida. Porque por supuesto, aunque haya 20 personas en la mesa y mi abuelo tenga manos y autonomía propia, ha de ser una de ellas (o mi abuela) las que le sirvan la comida a él antes que a nadie. Heteropatriarcado del de siempre, del original.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Normalmente me enervan mucho estas cosas, pero entiendo que hay generaciones y generaciones y que a los que ya se quedaron atrás es difícil cambiarles. Y este gesto en realidad, me hace gracia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se lo digo a mi padre cuando comemos juntos. Él nos regala, al terminar de cenar, su frase estrella: "¿quieres leche... o te la doy yo?". Y siempre, cada vez, se ríe de su propio chiste malísimo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi padre es muy fan de los chistes malísimos. No sé de donde los recolecta, pero cada día viene con piezas nuevas y te las suelta. En la clasificación de chistes, están en el subsuelo, en los de "oh por favor por qué". Pero a él le encantan y a nosotras a veces también. </div>
<div style="text-align: justify;">
Como tampoco sabemos de dónde saca toda esa cantidad ingente de cachivaches que compra por internet. Gafas locas con luces, ventiladores que marcan la temperatura en fluorescente, el mástil de una guitarra portable, anillos de superhéroes. Todas las semanas llegan paquetitos de correos, a cada cual más inverosímil. Mi madre antes resoplaba, ahora está bastante orgullosa de la originalidad de sus adquisiciones. Nadie sabe de donde los saca, pero nos divierte a todos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Creo que he heredado de él el gusto por las "chuminadas" como él las llama (hoy día, "frikadas"). También heredé las "perrunchas", que es el término que usa para describir cuando quieres mucho mucho algo, tanto que se te va la vida en ello, y luego cuando lo tienes pues ya se te pasa al mes. Y a otra cosa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Con estos hobbies, no es de extrañar que mi padre haya sido muy de Rastro los domingos. Nos ha llevado desde pequeñas. Al principio lo que más adorábamos del mundo era la calle de los animales, ésa insalubridad de callejuela en la que se agolpaban cotorras, gatos, perros y lo que se terciase en aquel momento. Un día fuimos a por una cotorra (una de mis perrunchas) y acabamos saliendo con una perrita enana, Reina. Costó 5.000 pesetas de entonces. Lástima que cerrasen nuestro adorado callejón, y tuviéramos que entretenernos en otros puestos. Pasamos por los de pendientes y piercings, la época de camisetas del monstruo de las galletas y superman, la de los cómics... y con los años compartí su fascinación por los puestos de popurrís, de antiguallas, de randomness. Esos son el verdadero te-so-ro de los mercadillos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando me visitaron en Turín, donde viví 9 meses de Erasmus, por supuesto que fuimos al mercadillo local. Mi padre, aunque se quejase cuando he vivido fuera, solía decir que era la única forma de que salieran de vacaciones. Le gustaba conocer otras costumbres. Él fue quien me animó a irme, sobre todo cuando tomé la decisión de Londres. ¡Cómo me costó tomar esa decisión... y cuánto me alegro de que me convenciera para ello!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi padre siempre ha sido muy curioso. Muy de leer, y de opinar, y sobre todo de estar seguro de llevar siempre la razón. También en eso he salido a él. Le entiendo perfectamente, porque cuando yo estoy segura de algo, sé, con todo mi corazón, que el resto están equivocados aunque aún no se hayan dado cuenta. No hay forma de convencernos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De eso sabe mucho mi madre, con quien mantiene conversaciones eternas después de comer, mientras toman café. En mi casa siempre ha sido así. Comemos juntos, tomamos el postre y mi hermana y yo nos vamos a cualquier otro lado mientras mis padres alargan el café horas y horas. No sé muy bien de qué hablan, pero siempre parecen conversaciones muy animadas. Solía preguntarme cómo, después de tantos años, les quedarían temas de conversación (sí, eso pensaba yo).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi padre es de la vieja escuela, de los de "los niños juegan al fútbol y las niñas a las muñecas", pero a pesar de ello siempre nos ha animado a sacar lo mejor de nosotras mismas y ser lo que nos diera la real gana, pero trabajando para ello. Siempre se ha sentido orgulloso de nuestros logros, y jamás nos ha hecho sentir que no podíamos hacer algo. De pequeñas nos solía repetir "¿Cómo está papá con sus chicas?", a lo que nosotras habíamos aprendido a responder "¡Re-lo-cho!".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy día nadie usa "relocho", ni el 80% del vocabulario que usa mi padre. Es como si le hubieran sacado directo de El Quijote, o de la época en la que la riqueza lingüística era apreciada y valorada por la gente de a pie. Ya sabéis, no en la época en la que todo eran "k" y los SMS habían asesinado a la ortografía. A veces usa solo palabros raros, otras son frases enteras y tengo que enfadarme un poco:</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¡Papá, no tengo ni dea de lo que estás diciendo!</div>
<div style="text-align: justify;">
- Oh, hija, vaya cultura qué tienes. Lee más hazme el favor, lee más. A los clásicos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tengo que poner los ojos en blanco cada vez. Le intento explicar que como hable así a cualquiera nadie va a entender lo que dice, pero él insite en que ese no es un problema suyo. En realidad me gusta que sepa palabras raras, porque aunque a veces me ponga nerviosa, me gusta el respeto al vocabulario. Y a la ortografía. Y siempre me ha gustado leer, aunque ya lea poquísimo y mi padre tenga razón.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi padre es, además de un Súper Padre, un súper Abuelo. Desde que se jubiló, no para. Dice que tiene tantas cosas que hacer, que no entiende cómo la gente tiene tiempo para trabajar. Va al gimnasio por las mañanas, saluda mentalmente a las personas que siempre encuentra a esa hora y a las que ya ha puesto mote mental, y quema unas cuantas calorías que recuperará con las cervezas de la tarde. Luego se va de paseo con su amigo Estebines, o a una de sus miles de cosas que hacer. Por la tarde se enfrasca en su ordenador, su herramienta de trabajo durante su época laboral y su juguete en su tiempo libre. De vez en cuando echa un tetris, siempre mortal.</div>
<div style="text-align: justify;">
Con mi madre, un par de veces a la semana va a ver a mis sobris, para ejercer de Súper Abuelo y recargar pilas. Le vienen fenomenal.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y cuando llega un acontecimiento especial, mi padre siempre busca en su cantidad de fotos atesoradas en el ordenador desde el principio de los tiempos. Siempre encuentra una que imprimir y adjuntar al regalo, en formato de tarjeta, de papel de envolver o de lo que se le ocurra. En el fondo es un sentimental, aunque vaya de duro y no le salgan las palabras cuando le damos sorpresas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Es un sentimental, un Súper Padre, un Súper Abuelo y le queremos a rabiar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como os dije una vez, mi padre es el mejor del mundo, aunque cocine peor que todos vuestros padres juntos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Me gustan los jefes relajados.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Valoro que las personas que influencien mi
trabajo en el día a día, sepan diferenciar y no hayan caído en la trampa. Sean
conscientes de que el trabajo es un lugar en el que pasamos 8 horas al día (más
tiempo del que podemos dedicar a cualquier otra actividad de seguido), donde
ponemos todas nuestras capacidades a disposición de la empresa para que todo
funcione lo mejor posible. Pero en ningún caso es nuestro epicentro, ni nuestro
foco en la vida. Me gusta que sepan ver que la vida es en realidad la personal,
la que nosotros dedicamos a quien queremos y donde queremos. Nuestro trabajo es
un medio, que nos esforzamos en hacer lo más agradable y satisfactorio posible,
pero un medio al fin y al cabo. El que nos permite disfrutar de ese tiempo que
no es de la empresa si no <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u>nuestro</u></b>.
Aprecio que tengan estas prioridades, las suyas propias, y luego las de la
empresa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Hace años, solía debatirme entre qué elegir:
¿un trabajo excelente o una familia? Me decantaba por el trabajo. Genuinamente
pensaba que era para lo que estábamos aquí, lo que te hacía ser útil para la
sociedad, la base de toda realización personal. Según pasaron los años, me di
cuenta de la trampa en la que andamos metidos. Hay una mentalidad tal sobre el
status y el trabajo, que parece que nos han conseguido convencer de que es
nuestra meta en la vida. Es una perfecta campaña de marketing. Tu hueco en la
sociedad será valorado en función de tu trabajo, y de cuán bueno seas en él.
Está bien visto que un consultor trabaje de sol a sol. Gana mucho dinero, es un
hombre de éxito. Es extraño como asociamos esta figura al éxito, en lugar de con
la pena. Dedicar todas tus horas del día a tu empresa es triste. Te roba tu
tiempo, tu vida. Te compensa con dinero y status. ¿Es acaso un buen cambio?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Hace tiempo que caí en la cuenta, y decidí
poner mis límites. Esto no quiere decir que no me dedique a mi trabajo en
cuerpo y alma, pero en las horas destinadas para ello y dándole la importancia
justa. O al menos, eso intento, aunque a veces me estreso demasiado. De acuerdo
con el nivel de estrés que palpo a mi alrededor, me da la impresión de que
todos trabajamos salvando vidas. Por eso a veces doy un paso atrás, para verlo
en perspectiva. ¿Qué ocurre si este reporte no está como a mi jefe le gusta? Me
frustro, sí, porque lo he hecho lo mejor que sé y estoy convencida de que está
bien. Pero si no es así para él y tengo que cambiarlo, será mañana, y no pasa
nada. No hay catástrofes. No hay drama. Incluso si hay un fallo grave con
usuarios, y se enfadan, y tenemos que buscar un plan… no hay en realidad nada
en juego. La empresa sigue bien. Todo tiene solución. Todo pasa. No importa que
no lo soluciones al segundo, mañana seguirá ahí y no cambiará nada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y cuando salgo del trabajo, no quiero ni oír
de él. No estoy pendiente de emails, ni de llamadas, ni nada que no sea mi familia,
mis amigos, mis rincones. Cada cosa tiene su tiempo y su lugar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Y cualquier empresa que no entienda esto y lo
considere un sacrilegio, es una empresa menos en la que deseo trabajar. Y
cualquier jefe que me exija anteponer mi trabajo a mi familia, mi faceta
materialista ante la personal, es un jefe al que no quiero reportar. La
dimensión humana es muy importante. Al fin y al cabo, es la base y el fin por
el que estamos aquí. Aunque por el camino nos intenten engañar con dinero,
status o aprobación social.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
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<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Me
gusta el desorden. La vida de a pie, sin complicaciones ni florituras. No me
malentendáis: “cuqui” es un término que me encanta, junto con todos las
palabras, objetos y estética que podrían definirse bajo su paraguas. Hay
decoraciones preciosas. Con su orden, su concierto, su gama de tonos pastel y
sus flores colocadas estratégicamente en el corner de la perfección.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Pero
las redes sociales han hecho mucho daño, y me da la impresión que hacen las
veces de escaparates sobre vidas plastificadas. De mentira. Ayer miraba un Instagram
de una fashion blogger. Cada foto está perfectamente calculada. No solo las
fotos de sus estilismos, sino también las que retratan su vida cotidiana. Sus
desayunos, su vida en familia. Día en la piscina con toallas a juego, desayuno
con tostada y aguacate perfectamente colocado al lado del mar. Qué pereza.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Qué
gusto las tostadas de bar desordenadas, con ajo bien restregado y tomate
esparcido por encima a trozos. Los cafés en tazas diferentes con logos de
publicidad. Las toallas de piscina de hace 10 años, aún con un piolín dibujado
en el centro pero casi con la misma suavidad que entonces.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">No
puedo con tanta energía. La vida ya es lo suficientemente dura y agitada, como
para también gastar fuerzas diarias en que cada elemento combine entre sí. Me
gusta ver mi salón bonito, con los cojines en su sitio. Pero también me gusta
ver mis gafas sobre la mesa y el mando de la play de mi chico sobre el brazo
del sofá, sin colocar. Me gusta mi casa imperfecta, las personas imperfectas y
las fotos que reflejan lo que realmente hay. </span></div>
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Hey hello!</div>
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<div style="text-align: justify;">
Hace decenios que no escribo, así en general. Ni aquí, ni en ningún otro sitio. Miento: escribo mails diarios, muchos. Pero en inglés. Y no son demasiado interesantes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pues casi que va a hacer un año desde que pisé con huellas dactilares estos lares, y fíjate por donde, no vengo a escribir nada triste. Soy consciente de que muchas personas, entre las que me encuentro, a veces usa la escritura como desahogo y eso conlleva a escribir cuando se está triste. O enfadado. O ambas. Y sin más contexto, cuando te dedicas a nutrir un blog y llevas ya 5 post, te das cuenta de que para cualquiera que te lea tu vida se parece bastante a una mierda. Proyectas una imagen de ti distorsionada, como si fueras una persona gris, melancólica... un coñazo, vamos. En realidad no es así: la mayoría de esas personas que escriben como desahogo tienen una existencia feliz y pasan la mayor parte del tiempo con buena cara. Quizá por eso, porque una vez que se desahogan ya se deshacen del lastre y pueden continuar sus días sin más. Peeeero claro, obviamente ese lastre queda escrito y se une a los anteriores, por lo que es fácil pensar que esa persona está al borde de la depresión más profunda.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todo esto lo escribo porque alguien dijo alguna vez que el arte nunca viene de la felicidad. En parte concuerdo con ello, ya que en los estados de dolor más profundo nace una capacidad creadora alucinante. Imagino que nace del deseo de expulsar todo ese dolor, todo ese sentimiento que no se explica con palabras, todo esa bomba que nos está haciendo migajas por dentro. Y entonces, creas. Pintas, escribes, construyes, haces, dedicas, recorres, creas. Eso está bien. Las palabras fluyen mejor entre los dedos. Son muchos los artistas cuya inspiración era su vida llena de miserias.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sin embargo cuando se es feliz, asquerosamente feliz, es difícil sacar toda ese manojo de sentimientos. No hay muchas obras de las que se diga "el autor estaba en el culmen de su vida, por lo que decidió crear esto". Quizá cuando eres asquerosamente feliz lo que menos te apetece es crear, porque quieres dedicar hasta el último segundo del día a disfrutar. Tienes otras cosas que hacer en tu cabeza, desahogarte en papel no es una de ellas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sí, puedo estar de acuerdo en parte. Pero qué coño. A la vez no lo estoy. La poesía es más bonita cuando habla de cosas cotidianas, alegres. Antes apreciaba los versos tristes, ahora me dan bastante pereza. Ya tenemos suficiente mierda en nuestras vidas como para leer autores depresivos, lánguidos, profundamente sufridores. Así que bueno, mi aportación del día es esta: art also comes from happiness. Es más, happiness is the real art.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-51339699321580575932016-03-21T02:24:00.002-07:002016-03-21T02:24:36.708-07:00Lady Madriz<div style="text-align: justify;">
Hace 3 meses.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace tres meses pero en realidad hace muchos más, más de los que puedo siquiera recordar. </div>
<div style="text-align: justify;">
Ha pasado una eternidad desde esa persona, que ahora es otra.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Comencé este blog lo que se me antoja siglos. Volvía de Edimburgo, tras acabar la carrera, y no sabía muy bien qué hacer con mi vida. Pero quería que contara. Y que tuviera cosas que contar. Ambas cosas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Volvía de haber estado fuera por segunda vez, y aunque no descartaba irme de nuevo, como así ocurrió, siempre quise volver a casa. Madríz es casa. De ahí Lady Madríz. De ahí el pentagrama de una canción de una película. El sentimiento de estar en casa es el mejor. Lo busqué en muchos sitios. Lo encontré en personas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace todos esos siglos. Volví y me compré un micrófono y muchos libros y juré nunca dejar de escribir. Nunca quise trabajar escribiendo, porque mi hobby quería que lo siguiera siendo para siempre. Que nunca se convirtiera en obligación. Poco a poco los hobbies quedan relegados a cuando el tiempo te deja, no a cuando les dejas tiempo. Antes buscaba planes y me sobraba tiempo, ahora es al revés.</div>
<div style="text-align: justify;">
Es raro. No digo diferente, digo raro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me gustan estos días aunque añore mi tiempo, y piense en cómo recuperarlo. Sé que algún día lo haré.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando abrí este blog tenía muchas ideas, mucha energía, muchos planes, muchas canciones. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy colecciono planes cumplidos, lecciones aprendidas, muchas canciones.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Faltan dos meses. Sí, dos meses. En dos meses no cambiara nada pero cambiará todo. Recapitularé mis días de blog, mis primeros escritos de quinceañera, mis múltiples posts pesimistas, amargos, tristes, mis chorradas sin sentido que solo me hacían gracia a mí, mis resúmenes de días extraños y cuentos cortos para días largos, mis expectativas, mis líneas cifradas llenas de nada y de todo, mis pequeños logros, mis fracasos. LadyMadriz fue una vez LadyTorino, LadyEdimurgh, LadyLondon, pero nunca dejó de ser todo eso. Y consiguió lo que quería. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y en dos meses, lo vuelve a conseguir. Pero esta vez, a lo grande.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tengo casi 30 años, y aunque fue a los 23 cuando abrí este blog, aún me gusta recordarme.</div>
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</script>Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-41756406636979640012016-01-04T06:13:00.000-08:002016-01-04T06:18:05.244-08:00Tengo 29 años y no me apetece una mierda salir hasta el amanecer<div style="text-align: justify;">
Hace ya bastante tiempo que quiero explicarle esto a los que me rodean. A todos mis amigos y conocidos que dejan caer un "¿por qué ya nunca salimos de fiesta a tope?", o a mi hermana cuando me recrimina que soy un muermo la noche que ella quiere/puede salir y yo no.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aquí hay un fallo de concepto que creo que muchos de ellos no entienden. No es que yo me considere la persona más fiestera del mundo, ni muchísimo menos. Más bien todo lo contrario. Pero por contradicciones de la vida, creo que estadísticamente habré salido más de fiesta que todos ellos juntos. Por una razón muy fácil: yo he estado soltera y saliendo todos aquellos años en los que ellos no. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando comencé la universidad, no estaba soltera pero a punto. Y aún así, salía de fiesta. Llevaba ya de hecho un par de años en esto de salir los findes a tope. A veces con Nenúfar, mi mejor amiga desde los 16, y a veces no. Nenúfar siempre tuvo la habilidad de desaparecer de la faz de la tierra cuando empezaba con algún chico. </div>
<div style="text-align: justify;">
Por aquellos entonces conocí a mis 2 mejores amigas de la universidad, una de ellas con novio de toda la vida. Lo que se traducía siempre en su ausencia en todos los planes que iban más allá de las horas de la universidad. Los fines de semana ella desaparecía, y Nuez y yo nos dábamos a los bares de malasaña aunque al día siguiente hubiera examen. Tampoco es que fuéramos unas locas desfasadas, pero nuestras jerguecitas nos pegábamos. Al cabo de 2 años, a Minus y a mí nos dieron una beca juergasmus para ir Torino.</div>
<div style="text-align: justify;">
El calendario de aquel año en Italia se redujo a: Lunes: fiesta en murazzi, Martes: fiest en el XÒ, Miércoles: fiesta en pepito perez, Jueves: fiesta en la Cutre, Viernes: fiesta en alguna casa y luego salir...</div>
<div style="text-align: justify;">
Me harté literalmente de salir día sí día también. Era muy, muy cansado. Entonces volvimos a Madrid para cursar otro año de carrera, y aunque fue un año más tranquilo, tampoco nos encerramos en casa. Por entonces Nuez estaba de Erasmus en Bélgica y se echó novio, por lo que cuando volvió quería una vida apaciguada y tranquila con planes de ir al cine y esas cosas. Yo en cambio seguía apuntándome a lo que fuera. Me fui otro año a Edimburgo, y cada fin de semana salíamos, porque éramos un grupo nuevo de amigos de muchas nacionalidades diferentes y ninguo tenía pareja. También íbamos al cine, pero todos juntos. Luego volví, y mis amigas a veces querían cine con sus novios y yo me acomplaba a cualquier otro plan de mis conocidos. Porque todos esos findes en blanco donde mis amigas tenían un plan traquilo con sus novios, yo no tenía plan. Pasé muchos findes en casa y muchos findes con otros grupos de amigos en fiestas o quedadas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Luego fue Minus la que quería fiesta, pero por entonces vivía en Londres. Yo también quería salir y no lo hacía mucho porque yo era la única soltera de mis amigas. Me mudé a Londres. Yo seguía queriendo salir pero entonces Minus tenía novio y ya no tenía dinero ni ganas de salir conmigo. Conocí gente y seguí saliendo. Entonces conocí a Daniele, y seguimos saliendo juntos y también yendo al cine, y quedándonos en casa y cocinando, y viendo series en el sofá con una manta. En Londres envejecí (no digo cambié o maduré, literalmente envejecí) mucho, lo reconozco. No dejé de salir pero cada vez me apetecía menos, y me apetecía más salir a dar una vuelta al parque, ir a conocer sitios y hacer una cena en casa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace ya un año que nos mudamos Daniele y yo a Madrid. Y sí, sigo quedando y saliendo, pero ni mucho menos hasta las 7 de la mañana como antes. Ya no solo porque no aguante, ni porque sea un muermo, sencillamente <u><b>no me apetece una mierda</b></u>. ¿Tan díficil es de entender que yo he gastado la mayoría de mis cartuchos, mientras todos vosotros estábais dosificando entre planes de cine y de sofá? Y que yo ya he tenido muchos años de fiesta loca, y que ahora me he cansado y me apetecen otros planes y no ésos. Yo respeto que cada cual haya seguido su ritmo, de novios, de niños, ¡de lo que cada uno quiera! pero me cansa un poco el que ahora me tilden de muermo cuando es a mí a la que no le apetece salir hasta morir.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y que nadie me venga por favor con que tengo 29 años y que soy muy joven para no salir o aguantar o mierdas en vinagre, porque creo que con 10 años que llevo ya saliendo<b> quizá, y solo quizá</b>, puede apetecerme cambiar lo que he hecho siempre por otras actividades. Llamadme rara. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tenía que decirlo.<br />
<br />
<img class="irc_mi" height="320" src="http://www.kappit.com/img/pics/201411_2047_gefbi.jpg" style="margin-top: 27px;" width="320" /> </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
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Hay muchos momentos en la vida, muchas etapas, distintos tipos de felicidad. Una emoción no puede ser siempre la misma. La mía era un poco especial, una felicidad que me empujaba fuera de nuestras fronteras y se aburría fácilmente de las rutinas. También me llevaba a descubrir nuevas aficiones, pasiones efímeras que se evaporaban normalmente pasados un par de meses. Era una sensación liberadora, la de perderme por calles y pensar que podía hacerlo, porque nadie me buscaría al cabo de unas horas. Tampoco tenía que contárselo a nadie si no quería.</div>
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</script><br />
<div style="text-align: justify;">
Era una felicidad un poco especial, que a veces interrumpía mi sueño con ansia y no me dejaba reconciliarme con él. Las madrugadas se hacían eternas, a veces también productivas. Eran los nervios de lo que está por venir, los que me comían.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mi cabeza bullía planes y ninguno acariciaba la idea de quedarme en el sitio. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
My little one, mi pequeña felicidad, ha cambiado. Ahora la veo más guapa, como crecida. Sigo siendo feliz, y ahora más feliz que nunca. Lo sé porque aunque estoy de mala hostia ahora, no puedo evitar pensar "joder, qué feliz soy". Hoy es un día de mierda, de los que estás enfadado contigo mismo y con tu organismo, pero qué feliz soy. Hoy mi felicidad duerme por las noches, porque lo que estaba por venir vino para quedarse. Y ahí sigue cada mañana. Los nuevos hobbies han cambiado de forma, de color y de sabor. Los hay ahora menos huracanados y estacionales. Los hay más pacientes y compartidos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras antes se revolcaba en el edredón de mi habitación compartida, saltando sobre los muelles hechos trizas de la cama, ahora mira mi casa con devoción. Quiere quedarse, adora su rutina.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La felicidad es saber llegar a casa. La felicidad era ésto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-66685990050803562332015-08-24T09:42:00.000-07:002015-08-24T09:42:06.232-07:00Gracias, familia<div style="text-align: justify;">
La familia no es la que nace, es la que se hace.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cada vez estoy más convencida de que la familia es la que tú eliges, y sobre todo, la que te elige. Las personas que te quieren y te aprecian, no los lazos de sangre. Los lazos de sangre son algo que alguien se inventó.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hay gente que tiene lazos muy fuertes con sus familiares, y esto tiene sentido porque al fin y al cabo, y en teoría, es con las personas con las que más tiempo pasas desde que eres pequeño. Y eso une mucho, quieras o no. Yo, por ejemplo, adoro a mis padres y a mi hermana. No solo porque sean mi familia, que también y orgullosa de que lo sean, si no porque me han elegido y yo les he elegido a ellos. También adoro a mi cuñado, a mi hermano mayor postizo. A él no me unen
lazos de sangre, pero le siento tan de mi familia como a mis padres y
hermana.</div>
<div style="text-align: justify;">
Porque son buenas personas y quiero tenerles siempre cerca, porque se preocupan por mí y por lo que me pase, porque siempre me han demostrado su calor y apoyo incondicional. ¡Por mil cosas!</div>
<div style="text-align: justify;">
Podría haber sido de otra manera.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como digo, la familia es la que se hace. Mi familia es la persona con la que voy a compartir mi vida. Mi familia también son mis amigas, mis amigos y la gente que aunque esté lejos, está cerca de veras. Esas personas que pese a que pasen meses, o años sin verse, te hacen sentir que el tiempo es una medida absurda que no puede medir el cariño. </div>
<div style="text-align: justify;">
En momentos como estos me siento muy afortunada. </div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b>GRACIAS POR ELEGIRME.</b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<br />
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Al despertarnos me has abrazado, desde lejos. Creo que me has perdonado, aunque yo no te oía. La vida es tan corta y las noches, tan largas.<br />
<br />
Hoy me pediré un café pendiente, de los que te guardas en la agenda del trabajo, de los que saben a indiferencia y a leche en polvo.<br />
Hoy voy a saborear Madrid como si fuera ella la que me quisiera, y no al revés. Cuando pases por mi lado no saludes, no molestes.<br />
<br />
Cuando crezca, pienso, quiero ser como ellas. Que la gente me lea, aunque no me entienda.<br />
<br />
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Y la mía es además la mejor. Es la más buena, la más guapa, la más lista y cocina mejor que todas vuestras madres juntas. Eso es así.</div>
<div style="text-align: justify;">
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</script><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De pequeña solía tener discusiones con mis amigos para ver cuál de nuestras madres era mejor cocinera. O mejor dicho, para defender cada uno a la suya porque obviamente la nuestra era la masterchef del universo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero es que además mi madre está hecha de otra pasta. Es como el hombre de negro, pero en madre.</div>
<div style="text-align: justify;">
A mi madre estar embarazada le pareció maravilloso y nada incómodo, y para ella el parto fue un pequeño dolor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A mi madre no le duelen los pies de llevar tacones casi las 24h, no le duelen ahora ni le dolían con 17 años cuando empezó a calzárselos. Mi madre no siente el alivio de cambiarse a unas manoletinas tras unas horas porque para ella el tacón es cómodo como una cama de algodones, y es la única mujer que no reconoce haber sentido dolor por esos complementos del infierno.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi madre también nos cuenta que probó su primera cerveza con 20 años y se depiló por primera vez con la misma edad. Lo que no nos cuadra con el hecho de que empezase a fumar con 14 años ducados, a escondidas en su colegio de monjas. Tampoco cuadra con que en sus fotos aparezca con 16 años con unas cejas finas perfectamente delineadas. A ella le dan igual nuestras refutaciones y sigue sosteniendo su teoría de los 20 años.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A mi madre nunca le han partido el corazón porque, según ella, pasaba de los chicos. Eran ellos los que iban detrás. Con mi padre se casó porque se puso pesado, y a la quinta vez pues ya le tuvo que decir que sí. Esto también lo cuenta mi padre, así que me confunde aún más. Mi madre va de durita por la vida y confiesa que nunca quería bailar con los chicos porque "ella ya estaba bailando con sus amigas", y que le dio plantón a mi padre una vez con la excusa de que "se tenía que lavar la cabeza". </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sé que mi madre está hecha de otra pasta no por lo que nos cuenta sobre su edulcorada adolescencia, si no porque lo veo. Mi madre trabaja (como dice ella, donde le pagan) y cuando llega a casa pone 3 lavadoras, plancha 2 montones de ropa, limpia los baños, friega el suelo, pasa el polvo, repasa los azulejos con baldosinín y además te hace 4 cazuelas de comida diferente para los días siguientes. Y todo eso antes de las 20h, que es cuando empieza pasapalabra y para ella Christian es como de la familia. Perdérselo es un pecado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A veces en nuestras conversaciones, me comenta que a Christian le pasó algo parecido porque tal y cual, y yo pienso en quién narices será Christian hasta que me doy cuenta de que REALMENTE está hablando del presentador de pasapalabra. Le tiene un cariño incondicional. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando está viendo el programa no puede escucharse un murmullo. Es la única vez que nos manda callar incluso si hablamos entre nosotros, es su momento sagrado. Y durante toda una hora, juega con ellos a acertar las palabras diciéndolas en voz alta, y se pone tan nerviosa que le salen palabras absurdas y muy graciosas. Mi madre tiene mucho vocabulario, pero es el nervio hecho persona y además le da igual soltar lo primero que le viene a la cabeza. Un día le llamaron del programa para hacerle las pruebas para asistir de concursante. No lo consiguió, por sus nervios y para su disgusto. "Hija, es que me han preguntado no sé qué película de un tal Tin Búton y yo no sé quién es", me dijo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi madre es la que cuando le digo que he ido a hacer una entrevista a una empresa que estaba en Mordor, me pregunta si eso me queda muy lejos de casa.<br />
<br />
Mi madre es guapa y lo sabe. Tanto, que recuerdo estar en el ascensor cuando yo era un moco mientras ella se miraba al espejo y me decía "Hija, pero qué guapa es tu madre. Es que tienes una madre PRE-CIO-SA." Yo eso ya lo sabía, aunque no entendía muy bien que me lo repitiera.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi madre es además abuela, por si fuera poco lo de cargar con una casa, 2 trabajos y 2 hijas. Y ahora además de preparar 4 cazuelas, hace 3 más para sus hijas emancipadas y 3 tuppers para sus nietos de 1 y 3 años. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dos o tres veces a la semana, más o menos, va a visitar a los nietos junto con mi padre, y sé que está hecha de otra pasta porque tiene la misma energía o más que ellos. Cuando voy yo también, al cabo de un rato jugando con los enanos tengo que tirarme en algún lado, derrumbarme, exhausta. Mientras, mi madre se reboza por el suelo cogiéndoles en volandas, antes de levantarse de nuevo y comenzar a perseguirles. Yo la miro y me canso. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pueden pasar 5 horas que mi madre nunca baja el ritmo, y cuando ya se van para casa solo habla de la próxima vez que les verá.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi madre es además la mejor consejera. Es la que nos ha enseñado, junto con mi padre, a ser la mejor versión de nosotras misma. Es la que cuida de nosotras cuando nos ponemos enfermas y la que es capaz de luchar contra los elementos si hace falta cuando algo nos hace daño.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi madre nunca pierde la sonrisa, porque ella es muy zen y todo tiene un lado positivo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mi madre nunca va al médico, porque aunque esté hecha un trapo ella dice que se le pasará.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mi madre, en su papel de supermadre, es también nuestra amiga, nuestro pilar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todo eso es mi madre y mucho más que no cabe en un blog (ni en todos los espacios de internet juntos) para nosotras, sus hijas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El próximo día hablaré de mi padre, porque mi padre es el mejor del mundo mundial y seguramente cocine peor que todos vuestros padres, pero eso es lo de menos en eso de ser mejor padre del mundo mundial. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b><u>Os quiero, troncos.</u></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKQlnVflHQCLIEPQWMuIkv7EIcGWBfnmhQV_4Iso12WfOMEq5DCbZUOLupMrhYlAJVg2Gc06OmR1fNYNwX49PzVTx19I-xHVcARIVB7S02C6a59kyKOAbPZ70gsJT75CcfygK7saYQkdra/s1600/beapapas.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKQlnVflHQCLIEPQWMuIkv7EIcGWBfnmhQV_4Iso12WfOMEq5DCbZUOLupMrhYlAJVg2Gc06OmR1fNYNwX49PzVTx19I-xHVcARIVB7S02C6a59kyKOAbPZ70gsJT75CcfygK7saYQkdra/s320/beapapas.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-26939353037206089232015-05-18T08:40:00.002-07:002015-05-18T08:41:02.004-07:00Buzzwords y otras fábricas de humo<div style="text-align: justify;">
Pertenezco a la generación de "nativos digitales". He trabajado como community manager, en promociones online, como Digital executive y actualmente en Email marketing. Estoy en Facebook, twitter, instagram, linkedin, tumblr, pinterest y soy blogger desde hace más años de los que puedo recordar. </div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Tengo un iPhone y las compras que hago son un 90% online.</div>
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</script><br />
<div style="text-align: justify;">
Me gusta la era digital, he crecido dentro de ella y es el mundo que conozco. Le dedico personal y profesionalmente casi todo mi tiempo.</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero eso no quiere decir que no sea crítica, y que de vez en cuando no me salten las alarmas y me pregunte hasta dónde estamos llegando y por qué, o aún más, hasta dónde vamos a llegar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El mundo digital tiene infinitas posibilidades, y sigo creyendo que es la síntesis de la verdadera democracia. Todo, para todos. O casi.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero cuando comienzo a leer artículos marketinianos sobre este mundo, o echo un vistazo a las ofertas de trabajo, o repaso los últimos cursos de formación... no puedo evitar sentir que algo falla, que nos toman el pelo. Hay cosas que me enfadan. Como, por ejemplo, que se inventen los puestos de trabajo. Hasta hace unos años las ofertas eran claras, y los job titles describían muy bien el tipo de trabajo. "Jefe de cuentas". "Redactor". "Vendedor". "Administrativo con conocimientos de excel e inglés". Hoy día, puedes encontrarte desde Chief Blogging Officer, First visual merchandiser, hasta International Growth Hacker o Gaming Videoblogger. Y esto solo con echar un primer vistazo a Infojobs (True Story). </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al igual que en el deporte, está de moda no solo usar anglicismos para nuestros puestos de trabajo aunque en nuestra empresa nadie chapurree ligeramente el inglés, si no además inventarse los nombres como churros. </div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando veo en mi gimnasio el nombre de la siguiente clase, simplemente me hace gracia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando veo ofertas con nombres imposibles, me cabrea bastante. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es como si ahora todo valiera, incluso cuando se trata del futuro y la carrera de la gente. Y también vale inventarse términos absurdos para calificar cualquier cosa, cosas a menudo irrelevantes del marketing online, pero que si les añades un "ing" detrás un un "buzz" por algún lado, cuelas seguro como experto en debates de linkedin.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quizá sea porque aborrezco desde lo más profundo el hecho de complicar las cosas. Lo que sea. La gente pedante suele hablar en términos pomposos, engolados y pretenciosos, valga la redundancia. No les interesa que la masa les entienda, o que siquiera su speech atraiga, solo quieren demostrar su sapiencia de la forma más soberbia posible. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No me puedo creer que en la era digital, en la era del todo para todos, el marketing digital pierda tanto el tiempo en etiquetar, clasificar, inventar y de nuevo categorizar con palabras inventadas cualquier aspecto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Intento poner mis pensamientos en orden. Hay demasiadas cosas que me gustaría escribir aquí. </div>
<div style="text-align: justify;">
Pero lo dejaré en 2 frases que espero no se me olviden nunca</div>
<div style="text-align: justify;">
1-. Odio la soberbia y arrogancia en todas sus formas.</div>
<div style="text-align: justify;">
2-. Usaré un anglicismo para explicarlo mejor: People tend to overcomplicate things. Just keep it simple. Life´s already complicated enough.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-24059095136414434972015-04-20T07:41:00.000-07:002015-04-20T08:25:41.563-07:00La era de la desinformación<div style="text-align: justify;">
Paso largas temporadas sin ver el telediario o estar pendiente de los medios de comunicación. Habiendo trabajado para una agencia de noticias, tengo que reconocer que mis temporadas sin actualidad son mucho más felices. Dicen que hay que estar informado. Es como un deber del buen ciudadano, ¿no? Como dicen mis padres: hay que estar enterado de lo que pasa en el mundo. Hubo un tiempo en el que me lo creí, y me tragaba telediarios cada día, y leía los periódicos online por las mañanas como un credo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Tras un tiempo siendo una buena ciudadana informada, me di cuenta de que estaba más triste que nunca. ¿Sabía lo que ocurría en el mundo? En parte.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En realidad sabía lo que los medios querían que yo supiera, y nada más. Y lo que es peor: esta parte de realidad fragmentada con la que me bombardeaban los medios estaba llena de tragedias. Se supone que el derecho a la información es fundamental, y sin embargo estamos envasados al vacío en el micro clima que los medios de comunicación han creado para nosotros: esto es de lo que queremos que te enteres, lo demás no te importa. Puede que te hablemos de los 4 homicidios de Madrid, sin escatimar detalles escabrosos, pero pasaremos por alto todas las guerras y catástrofes de enorme magnitud que están teniendo lugar hoy en el mundo. Porque a ti lo que te debe interesar son los homicidios de Madrid. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No entraré en las noticias de política, porque es irrisoria la forma que tienen de manipularnos con teatrillos y distracciones varias para que no veamos el entramado podrido que maneja los hilos. </div>
<div style="text-align: justify;">
Al margen de este sesgo de información insultante, mi vida era mucho más triste porque solo me enteraba de noticias tristes. De las que hunden el ánimo varios estratos bajo en subsuelo. Homicidios, maltratos, bombardeos, corrupción, bullying. Muy pocas veces hay alguna noticia alentadora en los medios. Una “buena” noticia. En su caso, nunca podría usarse la vieja fórmula de “tengo dos noticias, una buena y otra mala. ¿cuál quieres que te diga primero?”. Los medios de comunicación dirían “tengo dos noticias a cual más horrible y desgarradora, y me da igual cual quieras primero porque te las voy a cascar las dos”. No sé qué criterio sigue esta línea editorial, la del sensacionalismo negativo y desalentador, pero hay que tener cuidado. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando yo era una ciudadana ejemplar, me descubrí con menos ganas de hacer las cosas. Con más miedo a todo. Más pesimista. Haciendo las cosas con cuidado de no salirme mucho del tiesto. Con una pregunta en mi cabeza antes de empezar cualquier tarea “total, ¿para qué?”. El mundo era un desastre y no paraban de recordármelo cada día. </div>
<div style="text-align: justify;">
Comencé a enfadarme mucho cada vez que veía, leía o escuchaba una noticia y todas eran las mismas catástrofes cotidianas. “¿Por qué les interesa tanto hundir el ánimo a la gente? ¿Por qué solo estas noticias y no otras que probablemente tengan más magnitud? ¿Por qué siempre lo mismo, cada día?”.</div>
<div style="text-align: justify;">
Apagué la televisión y cerré las pestañas de los periódicos online. Les mandé a la mierda por un largo tiempo y comencé a notar los cambios. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No es la felicidad del ignorante. Yo quiero saber lo que pasa. Pero con una sutil diferencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
1-. Quiero saber lo que pasa, no lo que alguien quiere contarme. Al igual que no me trago la chapa de cualquiera que desee contarme su vida en verso, no quiero que dispongan de mi derecho a la información como si fuera su derecho a manipularme o a alienarme con las noticias que ellos quieren.</div>
<div style="text-align: justify;">
2-. Quiero saber lo que pasa, no solo “lo malo que pasa”. Las personas estamos hechas en un alto porcentaje de sentimientos, y la gestión de ellos tiene que ser responsabilidad de cada uno. La carga de negatividad emocional que supone un telediario o la portada de cualquier periódico, es algo que nos afecta mucho más allá de lo que creemos. Me niego a darles el poder de atestar mis días de desastres, tragedias y accidentes que hieren mi sensibilidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy tenía la necesidad de escribir sobre esto. </div>
<div style="text-align: justify;">
Otro día escribiré sobre las contradicciones de las revistas femeninas, y su fórmula "be healthy + opérate pero mira que horrible Uma Thurman + adelgaza 20 kg en una semana + enamora a tu chico ideal siendo perfecta + receta de cucake de chocolate"</div>
<div style="text-align: justify;">
Es lunes y no es un buen día.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<img height="400" src="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/736x/cd/3c/4b/cd3c4ba7365ebedef612ee0a06844547.jpg" width="265" /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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</script>Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-71242008549257803442015-04-07T07:48:00.000-07:002015-04-07T08:16:17.992-07:00Pasión por el fitness<div style="text-align: justify;">
Se nota, se siente, el fitness está presente y cada vez más. Es una moda como otra cualquiera, y el arma más eficaz del postureo actual. Ya lo escribí hace tiempo en el facebook (ese pozo sin fondo de conocimiento compartido y videos de gatitos que ahí se queda, entre el limbo de la nada y una base de datos por la que factura millones. Ole.)</div>
<div style="text-align: justify;">
A lo que iba, hace unos años era el gimnasio porque sí y a lo loco, los cuerpos croissant con piernas de alambre. El yoga. Luego vino la bici y las fixies y todos finjíamos ser ciclistas "desde siempre" porque cuando éramos pequeños íbamos con ella a todas partes en el pueblo. Eso te cualifica como ciclista "desde siempre" y punto. </div>
<div style="text-align: justify;">
El spinning también tuvo su momento, y lo mantiene. Extraño nombre en inglés, que cuando fui a apuntarme a un gimnasio de Londres y pregunté por spinning me dijeron que si me molaba dar vueltas sobre mí misma o qué. Que eso no era deporte ni era nada, que a lo que yo me refería era biking. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy día si no has corrido una maratón no eres nadie y lo sabéis. Aunque sea probablemente el deporte más coñazo de todos, el running ahora mola y es cool y sales a correr aunque te caigas de sopor, te duelan las rodillas y no puedas casi respirar. Y luego publicas tu recorrido por si acaso no sé, alguien quiere acompañarte o quedar contigo, para que sepan donde encontrarte vamos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
También está el crossfit, que aún con todo este boom y este jaleo no sé muy bien lo que es. Algo del músculo, vamos: una digievolución del ponerse tocho en el gimnasio. Las máquinas deben estar ya bastante out of fashion, así que ahora mola inventarse nombres de deportes como los de nombres de puestos de trabajo. Y les haces correr cargando ruedas y les parece lo más flipante del mundo, cuando en otro tiempo podría pasar por explotación y castigos físicos perfectísimamente. Y la spartan race es ya como los festivales, molan y hay que ir aunque mueras en el intento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y como nos gusta inventarnos nombres raros, pues cogemos y hacemos también TRX y CX WORX y cogemos "body" y le añadimos todos las palabras posibles en inglés. Body balance, body combat, pump, bodyworxtxr. Todos son deportes nuevos inventados por la necesidad de postureo creciente en nuestro país, continente y universo. Porque otra cosa no pero el postureo es universal.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Y a mí que me parece todo esto? Pues me parece la moda más guay de todas. Siempre he sido fan del moderneo, de todas esas dictaduras de modas que son casi competiciones, y no porque yo sea una de ellas... sino porque lo encuentro un fenómeno social muy curioso y divertido. Y que queréis que os diga, de todos los movimientos, el del fitness se merece toda mi aprobación y reconocimiento. La movida madrileña tuvo que ser molona, pero no nos engañemos: la moda se basaba en las drogas y el desfase. Pues sin compararlo porque nada tienen que ver excepto que son modas, yo me quedo con los nombres raros de deportes inventados y el postureo de runástica. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es curioso darse cuenta del cambio, ver que todo tu círculo que hasta ahora salía de fiesta ahora sale pero a correr. Los mismos que el único deporte que hacían era una abdominal al levantarse por la mañana. Y lo de darlo todo lo entienden como superar su marca y no como quedarse hasta las mil y luego ir a por churros a desayunar. Aunque ojo, esto sigue teniendo su magia y engancharse a estar un poco más sano no quiere decir convertirse en el amigo rancio que se pide coca cola cuando nos vamos de cañas. Hay que estar a lo que se está. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo dicho: larga vida a las modas sanas y con sentido, las que nos ayuden a sentirnos un poquito mejor, las que cuiden nuestro cuerpo y nos hagan liberar endorfinas de la forma más natural. Larga vida al postureo de zapatillas de colores chillones, selfies con dorsales, videos de piruetas y recorridos en tiempo real.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Viva el fitness copón. </b></div>
<div>
<img src="https://pbs.twimg.com/media/BxHgSVgCIAAkfUU.jpg:large" /><br />
<i><span style="font-size: x-small;"><br /></span><span style="font-size: x-small;">*Nota al pie de atleta: Esto no quiere decir que sea yo una máster de esto... lo escribo como aficionada ocasional y estudiosa del fenómeno </span><span style="font-size: x-small;">desde las gradas.</span></i></div>
<div>
<br /></div>
Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-71401959717832957312015-04-07T07:02:00.005-07:002015-04-07T07:04:15.661-07:00Entre lo vulgar y lo que mola<div style="text-align: justify;">
Sí, es verdad que tienen muchos detractores, que el lenguaje es muy basto y yo generalmente odio lo soez y pongo cara de asco cada vez que escucho/leo algo así. "Elemental y sucio, cuanto más sucio, mejor. ^^". Con decir que este es su motto, lo decimos todo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Podréis opinar libremente a favor o en contra, pero no podréis decir que no tienen sentido del humor porque de eso andan sobradas, y que no os habéis reído al menos con uno de sus secretos contados a grito pelao. <script type="text/javascript">
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El exceso de machismo lleva al exceso de feminismo, y no es que defienda siempre los extremos pero por algo hay que empezar. Y si es con risas y a lo loco, mejor que mejor. Lo de las faldas es secundario.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
Os dejo algunas perlas: </div>
<div>
<br /></div>
<div>
<ul>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">Que lo difícil no es salir que es no volver a entrar, tía.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">Naces, creces, te automientes y mueres.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">Si la montaña no va a Mahoma, Mahoma le manda WhatsApps a la montaña cuando se emborracha.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">Mi té preferido es el te vas a por cervezas.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">No creo que sea menos romántica por decir que se me acelera más el corazón cuando no encuentro el móvil en el bolso que al enamorarme.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">Sonríe princesa, que te la vas a comer doblada.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">La vida es eso que pasa mientras flipas.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">Cualquier día nos van a querer tal y como somos y no sabremos qué hacer. Os aviso.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">Te estás enfadando mal, trae que lo hago yo.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">“Te voy a decir cuatro cosas: máquina, piedra, planta, animalito”. Y así se zanja una discusión con arte, coño.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">Vosotros ya no os acordáis, pero antes ponías “gracias” o “vale” sin emoticono detrás y no tenías que pedir perdón por estar vivo.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">No podemos salir juntos, la puerta es muy pequeña.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">A mí dime la verdad, y luego ya veré yo si me la creo.</span></li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">Hazme caso joer que yo también quiero ignorarte.</span></li>
<li><div style="margin-top: 10px; padding: 0px;">
<span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">El problema es que nos vendieron eso de que tenemos que buscar quién nos complete como si nos faltase medio cerebro ya de serie, y picamos.</span></div>
</li>
<li><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">No se me ocurre nada tan terrible como para no pintarme de rojo los labios. </span><span style="background-color: white; color: #6e7173; font-family: 'Arial Black', Arial, 'Helvetica Neue', Helvetica, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 15px;">NA-DA.</span></li>
</ul>
<div>
<br />
Y con esto y un bizcocho, ya veré cuando escribo el siguiente post.</div>
</div>
<div>
Mientras podéis seguir leyendo cosas soeces, extremistas pero sobre todo divertidas en <a href="http://yofollecontigo.tumblr.com/">http://yofollecontigo.tumblr.com/</a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
De nada.</div>
Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-58865214882761859432015-03-20T06:18:00.001-07:002015-03-20T06:23:52.339-07:00Con la muerte en los tacones<div style="text-align: justify;">
<b><i>*Aviso: esta entrada está escrita del tirón en un arranque mental de revolución e insumisión. Pido disculpas por la falta de sentido y/o ortografía.</i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No es mi intención comenzar una oda feminista hablando de la tortura, subyugación y elemento de sometimiento que representan los tacones. Podría hacerlo, pero no esta vez.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Solo quiero expresar mi confusión. Simple y llanamente. No es solo que odie los tacones, es que no los entiendo. Odio los tacones por una sencilla razón que todos comprenderéis: duelen. Duelen y mucho. Y están hechos para quitárselos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hasta que tenía 16 años, yo vivía entre algodones con mis deportivas, victorias y sandalias varias. A partir de esta edad parecía que tocaba llevar tacones, por eso de parecer más mayor, pasar a los bares y gustar a los chicos. Lo intenté alguna que otra vez. Me compré unas sandalias con 12 centímetros que solo me las puse un día para andar por casa. También unas botas blancas horrorosas que usé unos 5 días antes de esconderlas en una esquina del armario. También tuve unas Mustang, por supuesto, las botorras altas de antaño con taconazo para ir a BUT. Sí amigos, a BUT. Con ropa intercambiada con mis amigas y sombra de ojos morada extendida por todo el párpado sin compasión. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ya con 18, acepté que yo no estaba hecha para llevar tacón y volví a la felicidad de las nike dunk, vans de cerditos voladores y las zapatillas molonas de Fuencarral, por entonces muy de moda. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Desde entonces he estado luchando contra ellos y las situaciones sociales en las que parecen imprescindibles. Cenas de empresa, actos oficiales, nochevieja. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La penúltima vez fue una cena de empresa en Marbella, en la que supuestamente todas las chicas iban a llevar taconazo porque si no QUEDABAS MAL Y LO SABES, así que yo me agencié unos de 18 centímetros y me los planté ese día. Resultado: de camino al sitio, tuve que ir agarrada (no apoyándome, no: literalmente agarrada cual persona que está aprendiendo a andar) a mi compi Potri, y aun así tuve 3 torceduras de tobillo con sus correspondientes amagos de clavar mi dentadura contra el suelo. Sí, llevaba 18 cm de tacón, pero más que glamour lo que evocaba era lástima. Cuando Potri me sentó a la mesa, tuve que aguantarme las ganas de ir al baño por miedo a ponerme en pie sobre mis zancos y acabar en el suelo. Fue horrible. Al acabar la cena y sin poder aguantar más, mandé a Pitis al glamour y me cambié por mis chanclas de la playa. El señor Madriz, informático en la empresa, se mofó de mí durante el resto de la noche, pero yo volvía a sonreír y a ser una persona que sabe andar sin caerse.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La última vez de todas fue en la boda de mi hermana, en la que llevé un tacón bastante moderado que duró lo mismo que la misa. Según salí de la iglesia tambaleándome, me quité con rabia esos instrumentos de tortura y pasé el resto de la noche con los pies negros de andar descalza. Y tan agusto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ya no ha habido más veces desde entonces. Aprendí que los tacones y yo no estamos hechos el uno para el otro, es más, no creo que estén hechos para nadie. Pero entonces llegó este año, y esta boda a la que estoy invitada, y este vestido precioso largo que me he comprado. Y cómo no, necesito unos zapatos. Y yo lo que quiero es ser práctica y llevar unas malditas sandalias planas, que es lo que con lo que voy a acabar igualmente. Le he enseñado esta mañana algunos modelos que me gustan a mi madre, y su respuesta ha sido firme:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Cariño, tú eres más elegante que eso. Con ese vestido largo precioso que te has comprado no puedes llevar tacón bajo, le pide un tacón alto a gritos o lo destrozarás. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>¡Pero qué…! ¡Qué voy a destrozar! Mamá, yo paso de tacón alto. No es elegancia, es tortura. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Bueno hija, pues te llevas unas manoletinas planas en el bolso y luego te cambias, como hace todo el mundo.</i></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y tiene toda la razón, es lo que hace todo el mundo. ¿Pero estamos tontos todos o qué? Llevamos clutch o bolso pequeño, un monedero mínimo, pero nos parece lo más normal del mundo llevar 2 pares de zapatos a una boda. Tócate los cojones Mariloles.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y digo yo, ¿no podremos llevar unos, con los que vayamos a acabar igualmente? ¿Tenemos obligatoriamente que pasar por el momento faquir de morirnos de dolor por intentar andar con 2 agujas durante algunas horas? Por otro lado, ¿qué mierda tiene que ver elegancia con tacón alto? Es decir… yo no soy precisamente una torre. Mido 1’63. Pero vamos, que básicamente esto viene a decir que da igual lo que lleve puesto, como si es un vestido de seda fina confeccionado con los mejores materiales, si no llevo tacón no voy elegante y punto. Ergo, si nunca me pongo tacón, nunca seré elegante.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¡Pero qué chorradas! De verdad, es algo que escapa a mis entendederas. Y repito, no es oda feminista. Nunca os podríais un chaleco hecho de metal ardiendo, ¿verdad? Y ahora, ¿podríais decirme por qué? Pues porque duele. No hay más. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Y si os dijeran que lo que podéis es hacer es ponéroslo un ratito, unas horas, y luego ya cambiaros a un chaleco normal? ¿No les aconsejaríais chequearse su estado mental?</div>
<div style="text-align: justify;">
Pues no sé por qué en el caso de los tacones es diferente. Los tacones están hechos para quitártelos, y soltar ese “aaaahhh” de alivio y pensar que es la mejor sensación del mundo , cuando realmente es la sensación NORMAL. </div>
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<br /></div>
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A veces no sé si el mundo está al revés o soy yo la única que no llevo tacones. </div>
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<br /></div>
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</script>Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-71461076640086204372015-03-12T09:06:00.003-07:002015-03-13T02:43:46.394-07:00London en canciones<div style="text-align: justify;">
Últimamente y como es normal, imagino, me vienen a la memoria muchos momentos e imágenes de Londres. Parece que mis recuerdos se van sedimentando, y mis neuronas están proceso de selección para ver cuáles son las tomas finales que conformarán mi peli mental de "cuando estuve en London".</div>
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Para mí, London es...</div>
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<b>The Lumineers</b>, los primeros días y semanas, cuando todo era nuevo. Cuando tenía una energía inagotable para patearme Londres 7 horas al día y un nudo de nervios y emoción en el estómago. Cuando estaba en el éxtasis del recién llegado, saboreando cada cena, cada pinta, cada quedada, cada BBQ, cada paseo solitario cv en mano, cada rincón de la ciudad. The Lumineers, "Hey Ho" y todas las demás sonaban sin parar en mi spotify. En casa, en la calle, en cualquier lado.<i> I belong with you, you belong with me, you´re my sweetheart. </i>Era Febrero y nevaba.</div>
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<b>She & Him</b>, cuando encontré el mejor trabajo que podía haber imaginado y vivía en el centro de Londres con una de mis mejores amigas y una oveja esporádica. Aunque la ciudad es siempre gris, por aquel entonces solo recuerdo un brillo cegador y el nuevo álbum de she & him sonando todas las mañanas nada más levantarme, mientras me arreglaba, de camino al curro y a la vuelta. Vivía en Russell Square, trabajaba en Camden Town, compartía casa con Minus y <i>I could´ve been your girl.</i></div>
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<br /></div>
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<b>Imagine Dragons</b>, cuando nos cambiamos de casa en verano, y aunque Minus estaba ya abandonando la ciudad, mi experiencia continuaba siendo no buena, si no mejor. Creía que compartía techo con buena gente, ya no vivía en el centro pero seguía bastante bien conectada y la nueva casa era una gozada de grande. Por esa época fue la boda de mi hermana, y yo no podía dejar de escuchar Imagine Dragons y pensar que nunca iba a dejar esa ciudad, porque nunca estuve tan feliz en ningún lugar. Llevar medio año, adorar mi trabajo, mi casa y sentirme tan arropada.. estrofas como éstas definían exactamente cómo me sentía por aquel entonces: <i>"Been dreaming of this since a child, I’m on top of the world." "I don't ever want to leave this town, cause after all... this city never sleeps at night."</i></div>
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<b>Passenger y Ellie Goulding</b>, en verano, solapados con Imagine Dragons y extendiéndose más en el tiempo. Era verano y sorprendentemente en Londres también, porque hacía mucho sol y hubo semanas de ir en manga corta, porque hacíamos muchos planes y fuimos a conciertos, a cumpleaños, a barbacoas, a salir por la noche y todos resultaron momentos dulces, aunque a veces melancólicos. Algo empezaba a fallar en el engranaje, aunque en ese momento no lo sabía. Por aquel entonces también conocí a la persona que hoy me acompaña en mi vida. "<i>How wonderful life is... now you´re in the world</i>".</div>
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<b>Ben Howard</b>, en Octubre. Recuerdo hasta el día en que comencé a escucharle obsesivamente, a él y a su "<i>Keep your head up</i>". También a la canción esa que dice <i>"wake me up when it´s all over"</i>, esperando aquella madrugada en el aeropuerto para poder ir a Madrid. <i>Keep your head up, keep your heart strong. Keep your mind set, keep your hair long. </i>Fueron momentos muy difíciles, en los que yo estaba lejos de donde debía estar. Malos también, porque la convivencia con personas de la peor calaña me creó situaciones indeseables. Suerte que le tenía a él, que me apoyaba en todo momento. Y a Maik y Chiara, y a Toni y a Cris. Sin ellos, todo esto hubiera sido un infierno. Fue entonces cuando decidí dejarme el pelo largo, muy largo.</div>
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<b>Vampire weekend</b>, cuando fuimos a su concierto y al de <b>Two Door Cinema Club</b>, y hacíamos planes entre semana de llegar a casa a las mil, y nos reíamos cada tarde, y cada noche, y por la mañana íbamos muertos a trabajar pero con una sonrisa en la cara. </div>
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Vivía en una habitación preciosa en Angel, en la casa de Maik y Chiara. Posiblemente las personas a las que más cosas tengo que agradecer, en general.<br />
Maik me convenció para engancharme a "The Walking Dead", y me enseñó a disfrutar del vino sin mezclarlo con coca-cola. Me encantaban esas cenas de queso con mermelada, uvas y una botella de vino. Él entendía de vinos, yo no, pero seguro que yo disfrutaba mucho más de esos momentos. Chiara cuidaba de que estuviera a gusto, preparaba una bolognesa increíble y me soportaba mis despistes. Les obligué a celebrar los Reyes Magos y compramos roscón. Fue genial. Hacía frío, pero aún lo peor del invierno no había llegado. En esta época luchaba porque Londres no me ganara la partida. </div>
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<b>Bastille</b>, cuando ya vivía con Daniele y empecé a cocinar, y a hacer cosas de ama de casa que antes nunca había hecho de forma asidua. Estas cosas me aburrían soberanamente, por lo que tenía que ponerme música sí o sí para abstraerme mientras duraba la faena. Bastille me animaba a bailar dando saltitos entre sartén y cazuela, en nuestro minipiso donde el salón era la cocina y viceversa. </div>
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De nuestro minipiso recuerdo el "menos es más". Con qué poco teníamos tanto. Unas tapas, un poco de Jamón de España, aceitunas, una botella de vino en el medio de la mini-mesa y algunas velas adornando el salón. Y yo era la persona más feliz sobre la faz de la tierra. Aunque la semilla de la vuelta ya había empezado a germinar, sentía la distancia como un precipicio y el gris de la ciudad había dejado de ser poético para ser solo triste y aborrecible. Todo podía resumirse en esto: </div>
</div>
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<i>"And the walls kept tumbling down in the city that we love... Rain clouds roll over the hills,bringing darkness from above. But if you close your eyes, does it almost feel like nothing change at all?"</i></div>
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Hacía ya un año de mi llegada.</div>
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<i><br /></i></div>
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<b>Arctic Monkeys </b>cuando salíamos a correr por Finsbury Park, y odiábamos nuestro barrio pero adorábamos nuestro parque. A veces corríamos, a veces cogíamos la bici, otras veces jugábamos al fútbol y al voley con un balón que nos compramos en el pakistaní de al lado. Una vez nos entrevistaron mientras estirábamos, y fingimos ser la pareja super healthy que nunca fuimos. Era Abril, y Cris y yo fuimos un día a Finsbury Park precisamente a ver a Arctic Monkeys, no fue un concierto supermemorable pero estuvo bastante bien. Mientras, los chicos veían un partido de fútbol que debía de ser lo más, un derby de esos, en la otra punta de Londres. Nos unimos a ellos al final del concierto, Cris y Toni son de este escaso tipo de gente con la que te lo pasas bien siempre. En cualquier momento y en cualquier lugar.</div>
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<br /></div>
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<b>Timber, de Kesha y Pitbull </b>porque no todo van a ser grupos cool además de molones, esta canción fue un subidón desde que la escuché por primera vez en Madrid, en verano. Me dio entonces una época de ponerla en loop cuando necesitaba un chute de energía y otro de olvidarme de todo. Empezaba a hacer calor de nuevo, aunque no tanto como el verano anterior. Fuimos a Roma y a Madrid en Julio, nos vino bien escapar de Londres. Y por supuesto, conocer a mi nuevo sobri.</div>
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<br /></div>
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<b>Jack Johnson </b>y sus canciones bonitas y tranquilas, bebiendo vino blanco en el jardín en cuanto se asomaban 3 rayos de sol. <i>Well, it's always better when we're together.</i></div>
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<br /></div>
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<div style="text-align: justify;">
Chasing cars de <b>Snow Patrol, </b>cuando se acabó el verano y vendimos los muebles, y nos pasamos los días metiendo cosas en cajas y en bolsas de basura. Decíamos adiós a nuestro mini piso, y a Londres también. Era Agosto. Tras un año y medio, Londres me había dado jaque mate. Me consumía por dentro y maldecía sus bares sin terrazas y llenos de oscuridad, su comida insípida, sus caracteres rancios, su tiempo siempre triste. Me sorprendí queriendo huir con las mismas ganas con las que había querido mudarme aquí. <i>"Would you lie with me and just forget the world?". </i>Era lo que más deseaba en ese momento.<br />
<i><br /></i>
Nos fuimos a Madrid a finales de Septiembre, no sin antes disfrutar de una comida dominguera en un crucero por el Thames a ritmo de Jazz, pasar la tarde en nuestra bolera local de los 80, disfrutar mi fiesta de empresa y asistir a un concierto de Quique González como despedida.</div>
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<br /></div>
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<b>She & Him, </b>de nuevo. La semana de mi despedida asistí a la fiesta de mi empresa, en pleno corazón Londinense, con las mejores vistas posibles, canapés varios y copas de champagne que surgían de la nada. Me encantó despedirme así. Entre risas y celebración, porque resulta que el equipo de AP Video Hub habíamos ganado un premio a la innovación... y nos merecíamos esta fiesta. Yo estaba pletórica, porque dejaba Londres y volvía a ser LadyMadriz. La canción "London" de She & him no dejaba de sonar en ese tiempo. <i>"Oh, London, I love you, but the clouds never go away."</i><br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Quique González. </b>En concierto. Primero fuimos a los 3 reyes, el bar local de Michael y Chiara, en Angel. Era un lugar pequeño y encantador, además de tener el título perfecto para la ocasión. Más tarde fuimos al concierto en Scala, y yo ya rozaba con los dedos las <i>calles de Madrid</i>, y solo recordaba c<i>uando éramos reyes y no perdimos nada. Cada momento vivido, cada maleta cerrada, cada uno de mis amigos... me esperan en la antesala.</i><br />
<br />
<i>Y de repente oí "hey, suban al avión"... y no hubo más remedio.</i><br />
<i><br /></i>
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTlgyXEMTvy2eK4BOmYYKq6XoGzoCqjHULs6Uhxwlt28y5KV7mzGgfp8mVFy9ZAo5SnT67LMmxB4XKPP5p9N7zn3DMIPl5HiAFo7s8SxPt2frTRxTMKfZcL3ZBndlYmJNZ5BAgZ-2O_Pjl/s1600/10702197_10204375953256581_3572263531884628781_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTlgyXEMTvy2eK4BOmYYKq6XoGzoCqjHULs6Uhxwlt28y5KV7mzGgfp8mVFy9ZAo5SnT67LMmxB4XKPP5p9N7zn3DMIPl5HiAFo7s8SxPt2frTRxTMKfZcL3ZBndlYmJNZ5BAgZ-2O_Pjl/s1600/10702197_10204375953256581_3572263531884628781_n.jpg" height="239" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">London,, it was a pleasure.<br />
Oh London I´ll leave you... but the sky will always fall.</td></tr>
</tbody></table>
<i><br /></i></div>
<br />
<div>
<br /></div>
</div>
<div>
<br /></div>
Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-3596401420013786722015-02-11T08:11:00.002-08:002015-02-12T04:53:33.190-08:00Digging the wall<div style="text-align: justify;">
No entiendo porque escribo menos. Sé que hay rachas. Pero también leo menos. Sé que las cosas cambian. Pero tanto?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Intento recordar cuando escribía casi todos los días. Usaba folios, nada de ordenador. Folios y un lápiz. Escribía en un diario lo que se me pasaba por la cabeza cuando jugaba con muñecos y ponys, porque mi padre se negó siempre a comprarme el coche teledirigido que siempre quise. Escribía también novelas negras con mi personaje Harrison, el que incluía en cada una de ellas. Hubo una época en que incluso obligué a mis primas, cada vez que nos reuníamos los fines de semana, a pasar el rato escribiendo todas novelas negras. Yo les aleccionaba, les decía que tenían que crearse un personaje guay como Harrison e inventar crímenes e investigaciones. Recuerdo que lo hicieron, incluso escribieron algunas líneas (más bien por no escucharme) pero pronto se aburrieron.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Escribía sobre lo bien que me había ido el día en el colegio. O el club que había montado con mis amigas, en el que habíamos fabricado una llave secreta con papel de plata y la habíamos escondido en el dispensador de jabón del baño del colegio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Escribía de adolescente, desahogándome de mis nimios problemas que para mí eran universos infinitos. Dibujaba como me veía, o lo que es lo mismo, lo mal que me veía. También escribía sobre los chicos que me gustaban, y sobre lo mucho que ignoraban mi existencia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Más adelante, escribía sobre mis buenos ratos y malos ratos con mis amigas. Tener amigas a los 15 años es una puta montaña rusa. Tan pronto te odias como sois inseparables. Relataba mis mañanas en la habitación, frente a la ventana sin hacer otra cosa que divagar mediante un bolígrafo y un papel. Me gustaba también escribir pensamientos entrecortados, que parecían no tener sentido pero sí. Versos huérfanos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Era muy cursi por aquel entonces. Aún lo soy, pero he aprendido a disimularlo un poco.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Escribía cada vez que discutía con mis padres, porque la rabia me cegaba y el papel me ayudaba a ver. Cuando terminaba de empuñar el boli mi mano estaba agotada, mi mente también, pero el alivio era brutal. También plasmaba mis discusiones con los chicos que pasaron por mi vida, o los momentos de angustia o dolor. Me ayudaba entender. A veces escribía dirigiéndome a ellos (él, en cada momento. No es que estuviera con mil a la vez). Otras veces escribía para mí. Y otras lo disfrazaba de historia en tercera persona. A veces se lo enviaba, porque mi expresión oral siempre ha sido muy limitada. La timidez se mezcla con el enfado y me bloqueo, y no me salen las palabras. Para que tú me entiendas mis palabras se adelgazan a veces. Sin embargo escribiendo me salían solas, mi cabeza dictaba cada una de las frases sin titubear un segundo. Aun así, dudo que alguno de ellos entendiera alguno de esos escritos como yo pretendía que lo entendieran. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No podía evitarlo. Si no escribía, no era capaz de procesar bien la información. Me quedaba con un ovillo en la cabeza sin saber muy bien como desenredarlo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Luego comencé a escribir como terapia, para focalizarme solo en lo positivo. Me propuse dejar de desahogarme y comenzar a escribir anécdotas, cosas divertidas. O entrañables. En definitiva, cosas que hicieran sonreír. Art never comes from hapiness, they say. Yo quería probar que eso no era cierto. Es muy triste pensar que lo es. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Empecé el blog, y a veces eran entradas alegres. Divertidas. Otras eran Biblias infumables. Pero también se colaban bajones, versos huérfanos, momentos de desahogo inevitables. No escribía solo en el blog. Éste solo era la parte visible de la luna, pero en mi ordenador guardaba miles de historias y momentos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Solo una vez me propuse en serio escribir una novela. Quería ubicarla en Sudán. Pero me di cuenta de que no tenía la más remota idea de Sudán, ni de cómo era, ni de qué había allí ni cómo era su gente. ¿Cómo podía escribir una historia sin tener ni idea? Comencé a documentarme. Me sobrepasó de tal manera que decidí dejarlo. Fue entonces cuando me di cuenta de que para escribir no hace falta solo saber escribir. O que te guste. Escribir exige un conocimiento tan amplio, una documentación tan ardua, una planificación de espacios y personalidades demasiado seria como para tomárselo a la ligera. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy día escribo poco o nada. Muchas veces me descubro pensando en escrito, como digo yo, pensando como si estuviera escribiendo. Es una práctica que me ha acompañado durante años, pero ya la estoy perdiendo. Antes intentaba memorizar eso que había escrito en mi mente para que no se me olvidase, y poder escribirlo al llegar a casa. Ahora solo me doy cuenta, y ya está. Paso a otra cosa, porque no sé qué vamos a cenar y deberíamos comprar pasta de dientes. También hay que poner una lavadora y llamar a los del gas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me gustaría seguir practicando ukelele, y estoy mirando clases de conversación en inglés. Ayer fui a preguntar precios para volver al gimnasio, y la semana pasada compré un par de cupones para ir a montar a caballo y para hacer snow. Seguramente el domingo no me apetezca otra cosa que ocupar el sofá en posición horizontal. Y así van pasando los días, y la música y los libros cada vez tienen menos espacio en mi vida, o el que les dejo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<div>
<br /></div>
<div>
<img src="http://www.microsiervos.com/images/martillo-rompecristales.jpg" /></div>
Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-41927183660909791222015-01-14T07:55:00.001-08:002015-01-14T07:55:03.788-08:00Irrelevant updatePor fin encontramos casa. Sorprendentemente topamos con una persona adorable con una casa aún más adorable que nos enamoró a primera vista, como en las pelis.<br />
Algunos unicornios han regresado, pero solo algunos. La tarea mudanza no es mucho de su agrado y creo que prefieren esperar.<br />
También ha habido fiestas, celebraciones, y esa maldita manía de comer como si hubiéramos ayunado el resto del año, gastar como si fuéramos millonarios y dejarnos llevar por la ostentación llevada al extremo. Y como todos los años, los polvorones se sacan para acumular aún más polvo, y luego se vuelven a guardar.<br />
Ha sido bonito, sin embargo, volver a disfrutar de las Navidades sin el sabor agridulce de tener que irme de nuevo.<br />
<br />
Y para seguir con la tradición, caemos en los despropósitos de año nuevo. Que mola más hacerlos que cumplirlos, he ahí la gracia.<br />
Para que se me olviden más despacito, dejo los míos aquí. En realidad el principal es el último. Ése que seguro que cumplo este año.<br />
<br />
<br />
<ol>
<li>Hacer una inauguración digna de la casa</li>
<li>Ver a toda la gente que me falta por ver</li>
<li>Cenar en el restaurante de mi prima</li>
<li>Comer menos carne, hasta poder llegar a cero</li>
<li>Cocinar mucho</li>
<li>Seguir practicando inglés</li>
<li>Correr al menos 2 días a la semana</li>
<li>Retomar el ukelele</li>
<li>Hacerme un curso de marketing online</li>
<li>Leer más</li>
<li>Ir a más conciertos</li>
<li>Dedicar tiempo de calidad a mi familia y amigos</li>
</ol>
<div>
As for the rest... I´ll try my best.</div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTypDTiukJIZI-WEsNOOgC7Fs1ytk28wsNRVI-Gn9Ecp2WRNR5DoyUxR6fFZ2_O_Y75VzmT1RoGZjVlKIoe75X3QVYl_UuenEuOGthgxS6epVtIT-xcPeZywMG_CK-b_lb4ELV7JAcB4At/s1600/Captura.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTypDTiukJIZI-WEsNOOgC7Fs1ytk28wsNRVI-Gn9Ecp2WRNR5DoyUxR6fFZ2_O_Y75VzmT1RoGZjVlKIoe75X3QVYl_UuenEuOGthgxS6epVtIT-xcPeZywMG_CK-b_lb4ELV7JAcB4At/s1600/Captura.JPG" height="396" width="400" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<br />
<div>
<br /></div>
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Yo estaba tan feliz, inocente de mí, pensando que en Madrid todo iría como la seda y el papeleo y la burocracia no existirían y que la gente tiraría pétalos de rosa al andar. Entonces llegué, y además de que mi novio venía ya con trabajo, yo encontré un trabajo genial en menos de 48 horas, y a mi alrededor los arcoiris se sucedían y entrelazaban y los unicornios voladores poblaban el cielo. Ah, Madriz. De Madriz al cielo. Qué digo, Madríz es el cielo. Démonos todos la mano y cantemos.<script type="text/javascript">
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<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Entonces nos pusimos a buscar piso, y nos topamos de lleno con las maneras y la burocracia de este país. Algo que en Londres nunca supuso más rollo que el de patearte lugares, en Madríz se convertía en gritos de Munch y gotitas de sudor en la frente . Y las nubes de algodón se derritieron a lo bonzo, los unicornios salieron huyendo despavoridos y los arcoiris es esfumaron con un "plop" suave, como un quejido.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Llevamos 2 meses buscando piso, los mismos que hace desde que vinimos, y todos son problemas. Ya no entro en la dificultad de encontrar una vivienda medianamente digna sin muebles del cretácico y baños dorados, no. Tampoco mencionaré lo sobrevalorada que tiene la gente sus viviendas, imbuidos en una fantasía que les lleva a verlas como auténticos palacetes que ni el precio más alto les haría justicia. Para los no inciados, he aquí algunas keywords a descifrar en los anuncios:</div>
</div>
<div>
<b><br /></b>
<br />
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<b>Diccionario del flathunter</b></div>
</div>
</div>
<div>
<i>60 metros</i> = construidos. </div>
<div>
<i>SUPER luminoso</i> = lámparas de antaño con tropecientas luces de cristales</div>
<div>
<i>coqueto</i> = zulo</div>
<div>
<i>exterior</i> = el patio interior se considera las afueras</div>
<div>
<i>oportunidad </i>= nadie lo quiere</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Podría seguir, pero iré por fascículos. No, no me refiero a todo eso señores y señoras. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Lo qué ha atentado contra mi universo de felicidad y olor a palomitas recién hechas han sido los requisitos. Esa sarta de incoherencias abusivas que roza la ilegalidad, y que al parecer hemos sido los únicos en encontrarnos con ellas. Ninguno de mis amigos que alquilan se han encontrado jamás este tipo de problemas, lo que me lleva a pensar que debemos estar envueltos de un aura anti-renting y no nos hemos dado cuenta hasta ahora. Pero tampoco entraré en maremágnum de despropósitos, porque si no me encolerizo y los jueves no toca. Así que, de momento, os dejo con una pequeña reseña sobre los caseros potenciales.</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b><u>Tipos de caseros</u></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><u><br /></u></b></div>
<i>- El novato</i>: Su casa es suya y nunca ha sido de nadie más. Te exigen análisis de sangre, orina, libro de familia, riñón y medio y antecedentes penales. Por supuesto, no tienen ni idea ni de cómo hacer un contrato ni están seguros de qué condiciones ofrecer, porque claro... es la primera vez que alquilan su casa. Viva la era de la información.<br />
<br />
<i>- La agencia</i>: Te cobran por que tú hagas su trabajo. Te abren la puerta del piso que tú te has deslomado en buscar y contactar, para pedirte luego una mensualidad en concepto de honorarios. Si lo sé, me hago abridora de puertas de casas.<br />
<br />
<i>- El ratatouille</i>: los catalanes a su lado no son nadie. Suelen además llevar aseguradoras añadidas, no para la casa... si no para estudiar hasta tu ADN. Te enseña la casa amueblada mientras te comenta que él cubre todo menos la lavadora si se rompe, el frigorífico porque tiene ya muchos años y por cierto, se lleva el sofá y la cama. Pero todo lo demás se queda.<br />
<br />
<i>- Los ancianos adorables</i>: Les quiero. Mucho. El piso puede no gustarte nada, pero un ratico con abuelos postizos alegra el día a cualquiera. Aunque te lleve 2 horas la visita... son tan auténticos.<br />
<br />
<i>- Los legales:</i> Te hablan de la casa, el barrio, te confirman que se hacen cargo de cualquier avería en la casa, y si encuentras alguna pega intenta buscarle una solución. Es decir, actúan como tú, como yo, y como crees que cualquier actuaría, pero NO: este tipo de caseros escasean. Si te encuentras uno de éstos abrázalo fuerte y no le dejes escapar hasta que tengas firmado el contrato.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Algún día conseguiremos un piso en Madrid. Y ese día será grande. </div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Y6RIbmnSwkOMAVeftWqiKHpoe1-qz1zpRrcBDvgyw2nu4A73Oq1ZODSAguw1Tzb0LybwsP64LoeybNXmsjnw_pQ0PE5sqRQTdmp6FlSY-jXVRwyx8oLFNSx2R6L4gL7DX1W10VHbVRtJ/s1600/dominio-propio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_Y6RIbmnSwkOMAVeftWqiKHpoe1-qz1zpRrcBDvgyw2nu4A73Oq1ZODSAguw1Tzb0LybwsP64LoeybNXmsjnw_pQ0PE5sqRQTdmp6FlSY-jXVRwyx8oLFNSx2R6L4gL7DX1W10VHbVRtJ/s1600/dominio-propio.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Volverán los resplandecientes unicornios</div>
<div style="text-align: center;">
en nuestro balcón sus nidos a colgar.</div>
<div style="text-align: center;">
Pero aquellas agencias y caseros</div>
<div style="text-align: center;">
cuyas condiciones nos hacían enojar</div>
<div style="text-align: center;">
esos... ¡no volverán!</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div>
<br /></div>
Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-38307056142224868392014-11-11T02:23:00.001-08:002014-11-11T03:13:26.053-08:00Things not to take for granted<br />
<div style="text-align: justify;">
There are a bunch of daily reasons to be thankful for that we tend to forget. They might differ from every individual, but I meant to take my chance to write down my own. They are merely a couple, essential though.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
1-, You are close to your loved ones. You have always been emotionally speaking, but now, after knowing how hard it is to be away, you are lucky enough to get to see them every day, maximum every week. You don´t have to book a flight to enjoy a lunch with your family, an evening with your best friends, a birthday with your nephews. Because you live in the same city, and nowadays, this is a huge miracle to be thankful for.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
2-. You live in the city you want to live. Related to the last point, you are where you are because you want to. Not because you are due by the economic situation, or by any other reason beyond your control. You are where you really want to be. You can complain about the traffic, the cold winters or the slow bureaucracy, but always remember how much you missed all that whilst you were away.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
I´m lucky to be in Madrid. Even though just the thought of politicians make me cringe. Despite the crisis. I could go on on this point, but I won´t. I live in Madrid now, where even in winter the city is bright. Where people are chatty and funny regardless the place. Where avenues are wide and beautiful, and bars display their terraces even in November. Where the food is the kind I like, Spanish cuisine is top for me and will always be. </div>
<div style="text-align: justify;">
I´m lucky to be finally surrounded by my loved ones. I can see my parents, my sister and brother-in-law, my nephews, my friends, whenever I want.</div>
<div style="text-align: justify;">
I live with my boyfriend. I share with him my days. Despite being from different countries and have met in a third one, we never went through the long-distance phase. After London, we now live in Madrid. And I couldn´t be happier.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
This all might sound silly. Cheesy, corny stuff (which I´m a fan of, I´m well aware). But this, together with all the little moments shared within this frame (“who” and “where”) it is happiness for me. The rest will come along. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
I just thought I´d write it down. In case I ever forget, too busy with the daily routine.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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</script>Lady Madrizhttp://www.blogger.com/profile/17642608181241108472noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1893069597658646011.post-11449404726792103372014-11-04T08:07:00.001-08:002014-11-12T00:25:37.773-08:00La culpa de sentirse bien<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hay algo que me chirría desde hace un tiempo. Ya me ha
pasado varias veces en los últimos meses, y cada una de las veces pienso lo
mismo. ¿Por qué miento? ¿Por qué me siento culpable si digo la verdad?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La última vez fue el jueves pasado. Paseaba yo con mi amiga
Minus, de estas amigas que no abundan con las que puedes hablar de todo y a
todas horas, y nunca se acaban los temas de conversación. En una de estas
verborreas que nos traemos, hablamos del peso – ay, este tema que siempre sale
– y me comentó que me veía bien. "<span style="text-indent: -18pt;">Tú ahora estás bien, no? Yo no te veo gorda". </span>Yo contesté la respuesta tipo, la que todas las chicas
contestan sea verdad o mentira: "<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; text-indent: -18pt;"> </span><span style="text-indent: -18pt;">Hombre, la verdad es que unos kilos me sobran,
pero…"</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Inmediatamente algo hizo "ñeeek" en mi cabeza, como si acabase de decir una estupidez.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Contesté sin pensar lo que siempre contesto, lo que se supone que debo contestar, lo que contestamos todas. Pero no estaba para nada de acuerdo y me sentí mal por mentir.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me dio un poco de vergüenza intentar rectificar con un "uy Minus que no, no sé porqué he dicho, ¡qué chorrada! ¡claro que no me sobran unos kilos, yo me veo muy bien!". Podría haberlo dicho, pero no lo hice. Puede que no lo pusiera en alto, pero dentro mi cabeza seguía dándole vueltas a esa respuesta automática llena de mentira.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En realidad todas mis amigas contestan lo mismo. Es más, cada vez que hablamos de esto resulta que “últimamente han engordado un montón”.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Incluso cuando se ve a leguas que han adelgazado bastante, siempre me sueltan un:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraph" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal;"> "</span>¡Qué va! Uy si, pues últimamente he engordado, no paro de comer. Todo el mundo me lo dice."</div>
<div class="MsoListParagraph" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="text-align: justify; text-indent: -18pt;">
Me pregunto si ellas también pensarán lo mismo que yo, que es absurdo mentir pero que existe una regla tácita de hacerlo.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como cuando alguien te pregunta si el pantalón que lleva le queda bien y tienes que decir que sí, que le queda como un guante aunque esté a punto de estallarlo.<br />
Quizá en este último caso quede más o menos justificado, tampoco se trata de herir sensibilidades ajenas. Pero cuando se trata de nosotras mismas, ¿qué sentido tiene atacar nuestro propio físico aun cuando no tenemos porqué?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La realidad es que yo me veo bien, y no pienso que me sobren
unos kilos. <o:p></o:p></div>
<div style="text-align: justify;">
Me juego la mano derecha a que mi yo de hace 5 años se llevaría las manos a la cabeza y encontraría mil defectos y lorzas en mi yo de ahora, pero... bueno, por suerte han pasado 5 años.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Desde hace bastante tiempo paso de pesarme, al principio porque me
importaba demasiado.</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al final, porque no me importaba en absoluto. Me acabé
olvidando del numerito de los kilos y dejé de torturarme por cambios de peso. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Claro que me cuido, o al menos lo intento, pero ya no es un
tema de preocupación ni hago esfuerzos de perfeccionismo extremo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p> </o:p> </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero cuando tengo que responder a estas preguntas o
comentarios, siempre acabo cayendo en la trampa por miedo a parecer una flipada
de la vida. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Porque como muchas cosas en la vida te viene impuesto, y si eres mujer parece inherente que estés insatisfecha con tu cuerpo. Y si lo estás y lo dices en alto, queda como... raro. Lo sé porque hasta a mí misma me chocaría esa situación. Una chica diciendo que no quiere adelgazar... es como raro, ¿ no?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Llamadme feminista trasnochada, pero como que no veo yo al género masculino haciendo este tipo de comentarios. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Ay Paco, ¡pero si no tienes nada de barriga!</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Calla, calla, que me salen unas cartucheras del salvaje oeste... tío tengo que perder 5 kilos ya.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Estas estupideces sociales de las que soy víctima y partícipe a la vez me indignan. Me indignan internamente claro, hasta que llego a un teclado y lo aporreo hasta crear un post que más o menos me desahogue. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
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Lady Gaga. Risto Mejide. </div>
<div style="text-align: justify;">
Me descubrí uniendo estos nombres, y muchos otros, ayer por la tarde. Todos tenían algo en común: captaban la atención de muchísima gente por sus extravagancias. Unos por bailar provocativamente, otros por aparecer vestidos con filetes, otros por crear todo tipo de polémica allá por donde aparecen.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Unos caen generalmente mal, otros bien, el caso es que en todos se cumple ese dicho de ‘que hablen bien o mal de uno, pero que hablen’.</div>
<div style="text-align: justify;">
Aunque ninguno me interesa particularmente ni para bien ni para mal, he leído y escuchado muchas críticas hacia todos ellos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y yo, personalmente, pienso que los tontos somos nosotros, no ellos. </div>
<div style="text-align: justify;">
En realidad en este mundo de morbo, sensacionalismo y chismorreos, es muy fácil vender y hacer dinero. Matizo: tienes que saber ‘cómo’ hacerlo bien, pero el ‘qué’ es bastante obvio. Llama la atención. Con lo que sea: ya sea por meterte con la gente de manera intelectualmente cruel, por gritar más que el resto, por vestirte de avestruz en el escenario o por lo que te de la real gana para dejar flipando a la gente. Da igual que sea positiva o negativamente, tú llama la atención. A la gente le gusta hablar, y hay que darles de comer.</div>
<div style="text-align: justify;">
El mismo Risto Mejide lo dijo en una <a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2014/08/18/actualidad/1408386630_568573.html" target="_blank">entrevista</a> ‘A todo el mundo le gusta pensar: “Qué cabrón, cómo ha dicho eso”’. Y haciendo esto, todos y cada uno de los que saben cómo hacerlo ganan una pasta gansa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Habrá gente que opine que vaya manera de ganarse la vida. A mí me parece muy respetable. En realidad, la ética o no ética, o la manera de juzgar esos trabajos se medirá en función de una pregunta: vives para los demás, o para ti mismo? Porque si lo que te importa es lo que piensen los demás de ti, en fin, no te dediques a ser Risto Mejide.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero si tienes la suficiente seguridad en ti mismo como para tener claro que lo más importante en tu vida eres tú y tus seres queridos, pues… me parece una opción muy inteligente. Vosotros seguid hablando de mí, seguid dándome dinero.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ya si eso hablamos luego de la inteligencia de cada uno: yo que digo sandeces, o vosotros que pagáis por escucharlas.<br />
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAfXViQjX-9R4fovRub-isaFKcGM4YA6fAPsts3RkzrZGH9umaZofgx-fADhfkNoug2S9eVBWJr1C90xQAXRPFVI4xaztfoIgMczcyAsmDbeHQHxAfYpzhK6pu-1z9t-ZEBJxCyNIEbj3T/s1600/Lady-gaga-meat-dress.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAfXViQjX-9R4fovRub-isaFKcGM4YA6fAPsts3RkzrZGH9umaZofgx-fADhfkNoug2S9eVBWJr1C90xQAXRPFVI4xaztfoIgMczcyAsmDbeHQHxAfYpzhK6pu-1z9t-ZEBJxCyNIEbj3T/s1600/Lady-gaga-meat-dress.jpg" height="310" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ni idea de cuánto le costó el vestido, pero seguro que le salió muy rentable</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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