Microcuentos

Quién nos enseñó a no lamentarnos?

                                                                                                 

Todo lo que se mueve es pólvora. El viento, las hojas. La moqueta de la oficina. 
                                                                                                 

El muro nunca fue derribado. No era más que un espejismo.

Tú estabas ahí, sentado. Yo entorné la puerta, me senté y no lloré.

Estiré las mangas del jersey hasta que envolvieron mis manos, y me cubrí el rostro.

Seguías ahí. A pesar de la puerta. Del jersey, y de las mangas.

                                                                                                 

Es extraño verte al otro lado. Siempre pensé tenerte en el mío.

Aunque a veces me olvidara de cogerte de la mano.

- " Vete lejos, pero no sueltes mi mano"

                                                                                                 

Todo tiempo es muerto.

No sé porqué nos empeñamos en matarlo, jugando a la vida. 

Jugándonos la vida.

                                                                                                  

Caminaba sobre la barra, balanceándose para no perder el equilibrio. El chico de la puerta le mandó bajar de un grito, pero no hizo caso. La madera crujía bajo sus tacones, y aunque apenas podía oírlo, la sensación le gustaba. La recorrió tres veces, una en cada sentido. Con los cinco sentidos. Sus pies notaban el abismo, que no era tal. A pesar de los tacones. Podía oler el humo de palabras palpitantes. Atraía todas las miradas, aunque no veía ninguna. Saboreaba el éxito del funambulista, efervescente. El sonido del bar retumbaba en cada centímetro de su piel. Se deslizó junto a la pared, despacio. Un tacón en el suelo, luego el otro. Sintió el ardor del autor de novela atormentado, ése que siempre echa la pava porque la vida se le ha atragantado. Apretó la copa como si fuera a escapársele. Los colores se condensaron hasta convertirse en uno. La anestesia comenzaba a perder su efecto, pidió otro whisky. De pronto el tiempo se le antojó eterno, y no supo muy bien qué hacer con él.

                                                                                                  

Las noches pueden ser muy largas. Especialmente con los ojos cerrados.